Мне бы просить прощения, целуя руки - мне не нужна иная церковь, кроме вашей, мне не нужна Святая Дева, кроме тебя, мне не нужно иное прощение, кроме твоего.
Плакать сухими слезами, красными в свете витражей, захлебываясь словами извинений, гулкими в пустоте сводов.
Рассказывать бы о зиме - больше не освещенной голубыми нарядными огоньками Невского.
Рассказывать бы об омуте канала Грибоедова, никогда не согреваемого больше твоим дыханием.
Я так долго шел к этому.
Жаль, что время не знает сослагательных наклонений.